Há certas têmporas que nem o tempo é capaz de mudar.
O gosto nulo de não falar.
A pele mansa da palma escorrida na cara, que vontade de dar-te.
E soletrar. E só soletrar.
É ?
É o cabelo entranhado no peito, do outro.
A cor nojenta do vermute de alguém.
Que se mete a convidar.
Aonde não é permitido entrar.
Ao limite.
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